Письмо твоё семь суток жду,
А это - целая неделя.
Не сплю, в томительном бреду,
Смотрю, как ночь туманы стелет.
И вспоминаю, как давно,
Стелила простынь на кровати.
И опьянённый не вином -
Хмелел я от твоих объятий.
И мне теперь невмоготу,
Ты далеко, вот так случилось.
Ругаю каждую версту,
Письмо твоё, как Божья милость.
А Бог молчит, наверно, сам
Прогневал я Его, невольно,
Тем, что не верю в чудеса,
И вечно, чем-то, недовольный.
То простынь мятая, то хмель
Тяжёл, эмоции пустые.
То не порадовал апрель,
То отношенья не простые.
То у тебя, себя краду,
И провожу с друзьями время.
И вот, письмо семь суток жду,
И будоражат мысли темя.
И сам себе теперь не рад,
И осознал, вполне серьёзно,
В твоём молчанье виноват,
Лишь только я, жаль, понял поздно.
* * *
Понял поздно
© Copyright: Колмаков Александр, 2021
Свидетельство о публикации №121081900344
Свидетельство о публикации №121081900344
Рецензии