Душа поэта

"Я никому не интересна.  За две недели не появилось ни одного желающего полюбопытничать. Да, хотя бы просто взглянуть. Эх", - сокрушалась маленькая зелёная книжечка, лежащая на самом видном месте в витрине магазина. А место и в самом деле было завидное: справа располагались какие-то  журналы, слева книги по истории, парочка энциклопедий, а в самом центре она, миниатюрная, почти изумрудного цвета, душа поэта - "Сборник лирических произведений".  Ее невозможно было не заметить. Солнечные лучи целыми днями любовались в зеркальное отражение атласной обложки, а ночью луна прожектором освещала каждую букву на темно-зелёном поле книги. Даже назойливые мухи то и дело врезались в безупречно чистое стекло (что совсем не свойственно для шумного города), желая познакомиться с этой Дюймовочкой.
И только угрюмые прохожие не обращали внимания на яркую выставку печатных экспонатов. Одни из них пробегали, что-то бурча себе под нос, другие гипнотически смотрели в экраны телефонов и судорожно тыкали в них пальцами, будто давили муравьев. Третьи и вовсе стояли спиной к витрине (какая бестактность). И никто, даже  от нечего делать, не мог поднять голову и посмотреть в открытые зелёные глазки маленькой брошюры, внутри которой таилось столько интересного и увлекательного.
Одна только маленькая девочка, едва достающая подбородком до откоса магазина,  уже несколько дней любовалась яркой обложкой. Но зелёная книжка не видела этот пристальный взгляд. Она смотрела вдаль, ожидая чуда. А чудо уже несколько дней было рядом...
И теперь в витрину магазина смотрели уже десятки любопытных глаз. Душа поэта обрела счастье.