Шквалом, хриплым ливнем
Осень к нам летит.
Много нас покинет
Посреди Пути.
Отзовётся эхо
Сломанных дорог.
К Счастью не проехать,
Коль ты одинок.
У костра проталин ,
Греюсь иногда,
Но теплее стало,
Лишь моим годам.
Спят в снегу рябины,
А в Душе - Печаль.
Много нас погибнет,
Как-то ,невзначай.
Перебором струны,
Что-то не звучат,
Знать Судьба -колдунья
Рвёт их сгоряча!
У костра проталин
© Copyright: Александр Киян, 2021
Свидетельство о публикации №121081901744
Свидетельство о публикации №121081901744
Рецензии