Всё ещё июль, прохладный только,
Чуть темней и вязче, глуше, плоше.
Кажется, зачем свисают толпы
Груш на дереве? Зачем танцует мошек
Мелкий рой над грушею разбитой?
Днём, последним в жизни, насладиться?
Месяц этот – рай давно забытый
Чей-то жаркий, нам же – только птицы.
Да и те готовят, собираясь,
Молодняк, докормленный как будто.
Скоро полетят, небес касаясь.
Мы же остаёмся: вечер – утро.
7. 08. 2018
Август-июль
© Copyright: Инесса Чернявская, 2021
Свидетельство о публикации №121081807505
Свидетельство о публикации №121081807505
Рецензии