Я так хочу начать писать,
Меня внутри опять все ест.
Я вижу смерть в глазах людей,
Они несут свой чёрный крест.
Так мало времени наедине,
Так много мыслей рассказать.
Видать, она не доверяла мне,
Все не давала мыслям спать.
А люди так же в нищете,
Как и душою и мешком.
Стремятся к небу, к высоте,
Но не летят, идут пешком.
Какая разница в итоге,
Как мы добрались все туда.
Один вопрос лишь на пороге,
Куда потратили года?
11.08.2021
20:46
Потраченное время
© Copyright: Художник Краха, 2021
Свидетельство о публикации №121081800431
Свидетельство о публикации №121081800431
Рецензии