Пройдёт...

Для кого-то проблема - носки не того цвета,
Недостаточно тёплый климат и чёрствый хлеб.
У кого-то проходит жизнь, у кого-то лето,
Ну а кто-то не рад, что уже "не шестнадцать" лет.

Кто-то смотрит в окно и ему без друзей скучно,
У кого-то ж совсем нет ни вида в окне, ни друзей.
Даже жизнь его, кажется, вовсе к нему равнодушна,
И он сам с каждым годом ко всем холодней и злей.

Слишком ровно, бывает, не так себе и уютно,
Будто время застыло на старых настенных часах.
И не доброе вовсе, порой, наступившее утро,
Словно жвачка, залипшая в спутанных волосах.

И, пытаясь покинуть условную зону комфорта,
Мы надуманно сетуем цветом своих носков.
Что дожди или солнце, и хлеб не того сорта,
Или странная форма собравшихся облаков.

На прошедшую жизнь и спешащее прочь лето,
На "давно не шестнадцать" и скуку, что без друзей.
Не желая признать, насколько неважно это,
Создавая внутри себя недовольств музей.

Где так сложно понять, что сложившиеся проблемы
Не относятся даже к списку больших проблем.
Нет проблем, когда не больны и живы все мы!
Нет проблем, если ровно живётся всем!

А носки - это блажь, хлеб засох - сухарей насушим,
Возраст тоже не самое страшное на земле!
Ведь важнее куда сохранить молодую душу,
И тогда неважны никакие десятки лет.

Ни цвета, ни размеры, ни формы, ни чьи-то мнения,
Ни "недобрые утра", ни серой печали гнёт.
Это всё не имеет практического значения,
Это, рано ли поздно, когда-нибудь, но пройдёт.

15.08.2021г.