/из бульварных/
Он был не то, чтобы дождём –
но из семьи мокроволосых.
Обрызгал, встряхиваясь, дом,
швырнул под ноги капель россыпь.
Но как вдогонку ни кричи –
не напоил. А так хотелось,
чтоб до озноба прострочил,
чтоб до кости промокло тело;
чтоб засияли чистотой
деревья, крыши, тротуары!
Умчался... Слишком молодой.
Где ты, дождяра, мудрый, старый?
Болеешь, спишь? В какой стране
свои окучиваешь тучи?
А может, служишь на войне,
позор смываешь с чьей-то кручи?
Позора нынче пол-земли:
и океаном не потушишь.
Жизнь на мели, жизнь на мели.
Ветра, спасите наши души!
...
Дождинка в руку мне легла,
но вмиг бесследно испарилась.
И всё ж округа ожила.
Пацан, дождишка...
Божья милость!
Божья милость
© Copyright: Людмила Станева, 2021
Свидетельство о публикации №121081803057
Свидетельство о публикации №121081803057
Рецензии