Высыхает память, как река
В раскаленно-знойном русле лета.
И мелеет под пером строка
У седого старого поэта.
Всё иссякло: мысли и слова,
Даже ночи оскудели снами.
И кружИтся утром голова,
Нехотя рифмуясь со "словами".
И уже не каждый в мире звук
Потаенным смыслом обозначен...
Нет, поэты долго не живут.
Если долго - то совсем иначе.
Поэт и старость
© Copyright: Инна Чаева, 2021
Свидетельство о публикации №121081802619
Свидетельство о публикации №121081802619
Рецензии