82

Каждый раз я просыпаюсь рано утром, иду по старым лекалам,
Снова и снова, иногда ещё до рассвета встречая новое Солнце,
Принимаю старинные яды, настойку хвалёную, что мрачный алхимик
Сложил и вывел для меня ещё пятьсот лет назад в сырых подвалах,
Сжимаюсь до спичечной головки – остальное мне не по силам, –
И оставляю слоновий мир за окном изнывать от жары деяний.

Каждый раз просыпаясь, по новому кругу судьбу заклинаю,
Так заклинаю свои времена – я был недолго, и скоро меня не станет,
С однозначностью птицы вспорхнувшей в тиши предрассветной,
С легкостью отдыха пор изнурённых уставшего жаркого дня,
Отсутствие духа проступит, как акварелью, в небе, взойдёт над поганым миром.

Проснулся снова. Где повторение – там и злость, и боль, и бессилие.
Мысль о том, что закончится день и наступит покой, греет меня лютым холодом.
У меня нет тепла, нет крови и нет аорты, я не знал и не видел людей.
Только чёрная ночь со мной. Всё это – лишь затянувшаяся смерть от гипотермии.

Понял, что давно уж я не писал на бумаге слов, не бранил со страстью
Жизненный цикл, не лил на него, словно холод из урн могильных,
Свою ненависть. Давно не хвалил судьбу, душ не ловил и не заклинал богов.
Всё пройдёт понапрасну и очень быстро, и мои времена в пустоте соберутся
И сгинут вместе – только память и смерть как лотлинь глубине порезов.

Будет так, ибо старцы небесные се напророчили мне, озарённые лихорадкой
Под барабаном высоких туч. Маятник мой – это их недосягаемый звук и вид,
Под ним я стою, и смотрю, и пишу, дерзая. Над собой я свиваю гнёзда
И ставлю свечи, эти огни часовен, где горячими струями ладан курится,
И хвалёное зелье от всех недугов неотступно гудит по телу.

Озарённые им, небесные старцы напророчили мне тягот судьбы немало,
Завещали петь и кричать для всех тех, кому некуда больше идти,
Для выжатых насухо и для открытых настежь,
Для натруженных духом и для искушенных крепко,
Для болеющих чёрной желчью вынужденного нигилизма,
Для скованных страха летальной силой,
Энергией тяжести, лени и тупости,
Для бессильных подняться на холм, запёкшийся в солнечных жерлах,
Для тех, кто дрожит в предынсультном мраке.

Петь и кричать для них в амфитеатрах аудиториий,
Чтобы смотрели, читали и слушали моего слова,
Искали его, как родник в жару, наполняя душу,
Следовали за ним, как за Пеймоном идут легионы,
Чтобы затем, поругавши его весьма, моего несвязного слова,
Забыли меня насовсем, и шли сами, и действовали бы прямо,
Творили на пределе человеческих возможностей,
Созидали рваные тексты на просторных листах,
И, возлагая на себя непосильные наслаждения,
Пристращались к абсенту, ели и пили, пели и веселились.

1 июля, 2021 год