Особая мета

                Все живое особой метой
                Отмечается с ранних пор.
                С.А. Есенин.

                Посвящается поэтам.

О чём задумался, поэт?
Неужто снова над сюжетом?
Так пролетают сотни лет,
А ты опять не дружишь с летом.

Уже гусиное перо
Заменено на авторучку,
Уже за сказками Перро
Сосед растит седьмую внучку.

А ты всё проникаешь вдаль,
Не выходя совсем из дома.
Тебе опять кого-то жаль,
Завяла в вазе эустома.

Ты новый сочиняешь стих,
Притом, давно забыл вчерашний,
Ты вновь над строчкою притих,
А осень кружит лист опавший.

В твоих мозгах миллионы искр,
Ты молча проникаешь в вечность.
Увы, тебя не слышит мир,
Его опять влечёт беспечность.

Тебе, конечно, всё равно.
Ведь не для них ты строки пишешь.
Ты как хорошее вино -
Хоть в бочке, но свободно дышишь.

Ты знаешь, что придёт гурман.
Тебя достанет, прочитает,
И в голове его туман
От строк твоих в момент растает.

Он удивится, побледнев,
И по достоинству оценит.
Твой слог – словно пустынный лев.
Его коснётся и изменит.

Не предназначен ты толпе.
У ней всегда другие рифмы.
Ты на особенной волне.
Ты в океане был бы рифом.

Так пусть придёт к тебе сюжет.
Жаль, что опять проходит лето.
Не видишь ты его, поэт.
Помечен ты особой метой.

Порою вся в крови душа.
В очередной раз оботрёшься.
Ты пишешь строки не спеша.
И через тернии ты прорвёшься.