Болеешь, брат, - болею...

Ошеломлён разнообразьем мира,
Микробов рать и вирусов могилы,
Всё терпит мучаясь родная Матушка - Земля,
Хотелось бы поверить, что не зря.

Практически здоров - диагноз очень милый,
Больничный не дают, хоть шаг ты до могилы,
Воистину святой твой жалкий, рабский труд,
Где жизни жернова в муку всё перетрут.

Чтоб Повар наш мирской на день рожденья,
Испечь себе бы мог коврижки и печенье,
И вся Его семья наевшись в сласть,
Почивши в холодке с зевотой улеглась.

Когда земная власть идёт в опочивальню,
Мир в мире настаёт и чахнут все желанья,
Желанье злого зла, унизить и убить,
Желанья и козла, хоть с лужи, но попить.

И жажда власти уж не мучит боле,
Тельца житейского давно нет на Подоле,
Но только петушок вновь прокричит, - Ура!
Хоть с хаты убегай , а Власть уж у двора.

Постой  ка ситный друг, мой милый,
Пуста у нас мошна и близко мы к могиле,
Не попрошайкой я пришёл в часы зарплаты,
Ведь мы с тобой родня, ведь мы же демократы.

 
Не будем говорить сегодня о недуге,
Добро своё давай, и не в процент, а в кубе,
И не держи обид, я право вновь смущаюсь,
Ведь на обиженного Богом я не обижаюсь.

Вопрос стоит не праздный, ради смеха,
Суть врачевания - профессье иль эхо?
Не сгинут все болячки в нашем мире,
Пока такой Хозяин ходит по квартире.

Стоит диагнозом поставленная точка,
Ведь не сожмётся обручем пустая бочка,
Анализы лечить мы все устали,
Болезнь бы вылечить - и не было б  печали.

        18.07.2004 (воскресенье) 11-31