Я не хотел писать.
Наверно, все же, надо,
Сказать хоть что-то, или как-нибудь,
Признать, что нет уже возврата,
Окончен странный твой,
Тернистый путь.
И не сказать, что так скучать я буду -
Ведь в жизни ты принес обид сполна.
Но все же, как-то мрачно и угрюмо,
Пустует стул у старого окна.
Мне все казалось, что изменишься вот-вот,
Что станешь чуть добрей и мягче,
Я всё прощал, но помнил каждый слог,
И с каждой ссорой,
Боль была лишь ярче.
За жизнь успел лишиться всех вокруг,
Всех отвернуть и каждого обидеть.
Но вот ушёл,
Замкнулся чёртов круг,
И больше нам друг друга не увидеть.
А знаешь, мне все кажется, порой,
Что ничего такого не случилось,
Что просто ты уехал.
Жду домой,
Надеюсь, это мне приснилось.
Памяти отца
© Copyright: Илья Уайт, 2021
Свидетельство о публикации №121081705016
Свидетельство о публикации №121081705016
Рецензии