Сон на пятницу

Зачем, тебе вся эта боль?
Ты спросишь, подмигнув лукаво,
И на ответ, имеешь право,
Ведь ты – серебряная моль!
Собаку съевшая за чаем,
В стихах для разных вечеров,
И Конь крылатый твой из снов,
Одев пальто, в дверях кивает…
Он ржёт мне песней, новый стиль,
Копытом, рифму отбивает,
Собака лысая в такт лает,
А ты, стихов готовишь гриль…
Какая дивная пора!
Сквозь витражи видны узоры,
Вертелись строки перебором,
Румяня, сочные слова…
Потом, играли мы в шарады,
Шепнула ты, открыв нюансы:
«Используй чаще диссонансы…
Вот, только не пиши баллады!
Дойдёт не всякий до развязки,
Все, ждут коротенький стишок,
Что по травинке, как жучок,
Взлетит… оставив чувство сказки!»
Легла на плечи мне рука,
Звезда пылала метеором,
Сверкнув… в глаза немым укором…
Ты, взяв за голову меня,
Не нарушая ход резьбы!
Её легонько открутила,
Не знаю, что там дальше было,
Но, снова вспыхнули мозги…
А ты, подсела на коня,
И пса, на плечи посадила,
И зонтик свой, над ним открыла,
Но, только не было дождя!
Лишь дымки, облако седое,
Мир растворяло молоком,
Став надо мною потолком,
Всё это было – вещим сном…
Присниться ж, в пятницу такое…

17.08.2021                00:00