День тих, август, 17-е

"...День тих, август, 17-е.
В дымке
воспоминаний реет стяг,
тобою водружённый в камни
моря - чернейшего! - брегов...
да, с Вязью смутно различимой:
"Признай: Герои Времени -
всё та же: и алчность, зависть
и любовь - к себе лишь! -
и самодовольство,
тщеславно млеющее от...
очередной крамольной речи -
увы! - не: ах! - увы! и вновь:
"Читать постыло, неуютно
Письма... казалось бы Друзей...
И как-то стыдно... и считаешь -
о, милосердно ли?! - строк Быль:
"Я гнустностью своею упиваюсь!
Ею горжусь! И к ней стремлюсь!
Все Тексты мои -
сверх-биографичны!
Они всех Писем отражение
моих: желчнейше-подло-пошлых! -
к тем, кто бы желал
Поэзию во мне зреть!
Но, я - Проза! Проза!
Я жесток!"

...Мишель, прощаясь, понимаю -
знал: Папирусы твои -
души нежнейшие! - сожгут,
чтоб Духа Злобы не осталось
на Земле и дети помнили тебя,
как мальчика, осиротелого...
жалели...
Но!
Ты, угадав сердец их доброту,
все Строки в Повесть перенёс!
Печорин - ты!
И нет раскаянья в тебе!..
И нет меж звёзд и сожаления,
что ты себя убить заставил!
...И я Письма твои предам огню!
Да!
Чтобы Нечисть не рождалась!
Ведь, Слово - жизнь!
Окрасишь как Его - то и творит!"