Булат Окуджава

Виновата ли камерность жанра,
ускользающий смысл бытия,-
нет, не пел бы в Кремле
                Окуджава,
почему-то уверена я.

Он без звания звался народным,
бескорыстно  талант свой даря.
Был он искренним, честным,
                свободным,
и любили его не зазря.

Наши души в созвучьи дрожали,
с каждой строчкой в порыве
                одном.
И рассказывал нам Окуджава
так, как было ему лишь дано.

Пел о том, что он пишет, как
                дышит,
о троллейбусе синем ночном,
муравья чутким ухом расслышит,
грохотанье сапог под окном.

Не деньгами ценили поэтов,
доверяя во все до конца.
И ему не дарили букетов,-
только души свои и сердца.

Ах, как больно, как жалко, как
                шкурно,
что Тельцу возведен пьедестал,
посещают все то, что гламурно,
для того чтоб сказать - побывал.

Вытесняет души неподкупность
зарабатыванье впопыхах.
Жаль, что авторской песни
               доступность
скоро вспомнится только в
                стихах.

Так обидно сейчас за державу,
что свой зритель порой нек у
                дел!
Нет, не пел бы в Кремле
                Окуджава,
да и Визбор, пожалуй, не пел!