Книги на полках прижались боками,
В бойлерной мало, наверное, дров.
Ручка заснула в глубоком стакане,
Полном ещё не написанных строф.
Молча валяются серые тени –
Пятнами пол на квадраты секут.
Часики ботают что-то по фене,
За день награбив немало секунд.
Стало темно. В заоконном пейзаже
Нет ничего. Только светит луна.
Вечер, тебя обвиняю я в краже
Части планеты в квадрате окна.
Там проживали знакомые лица,
Коих, мне кажется, нужно спасать.
Как же смогу я стихами излиться,
Если мне не о ком будет писать?
Лампу включу. На окошко поставлю.
Вечер с испугом шарахнется прочь.
Мысли ожившие, словно кентавры,
Память потащат в холодную ночь.
Мир за окном снова станет огромным,
Ручка вонзится в движенье руки,
Лягут рядами на столике скромном
Двадцать четыре горячих строки.
Двадцать четыре
© Copyright: Владимир Шостак, 2021
Свидетельство о публикации №121081701298
Свидетельство о публикации №121081701298
Рецензии
Здесь ничего не выдумано, а всё перечувствовано, пережито. Это свойство настоящей поэзии - цеплять за живое, чужое воспринимать как своё. Очень понравилось!
Владимир Сурнин 20.08.2021 10:15 • Заявить о нарушении
Владимир Сурнин 20.08.2021 10:15 • Заявить о нарушении
Это верно. Надо писать лирику только о том, что лично переживаешь или чувствуешь. И, поскольку чувства и настроения переменчивы, создавать произведения многоплановые и пёстрые, иногда даже противоречащие друг другу. Благодарю.
Владимир Шостак 20.08.2021 10:32 Заявить о нарушении
Владимир Шостак 20.08.2021 10:32 Заявить о нарушении