Великий Пупкин

Ты держишь себя в рамках
Что заданы другими
Поэты ходят в тапках
А ходят и босыми
Придумай что – то новое
Витая в облаках
Чтоб на раз два готовое
И классное ах, ах
Пусть это будет песня
И нет её чудесней
Мелодия, слова
О слава, слава, слава!
Поэту, композитору
И прочее, и прочее
Бумага на пюпитре
Измятая, рабочая…
Её возьмут потомки
И отнесут в музей
Здесь жил великий Пупкин
Творил он для людей…
Но кто тебя похвалит
Прям на душу бальзам!
Оценит и приветит
Не иначе ты сам
Воскликнешь «Я велик!»
И сам поверишь в это
И перейдёшь на крик
Дань лучшему поэту
Конвульсии, рыдания
Переизбыток радости
Но чьи это старания
Да кто там пишет гадости?!
Испортит сказку критик
«Здесь с ямбом непорядок!»
Пошлёшь ты его «на фиг»
Он просто гад, он гадок
«Мелодия избита
Вокал вообще отстой!»
Рассердишься: «Иди ты…
Пошёл ты дорогой!»
Придумай что – то новое
Витая в облаках
Чтоб на раз два готовое
И классное ах, ах
Пусть это будет песня
И нет её чудесней
Мелодия, слова…
О слава, слава, слава!