Не сон
Подходит ночь на пяточках к порогу
Приходят сны некрепкие в тенистые тревоги
И полушария рвут надвое тернистые дороги
А поутру обычно всё, ей богу…
Проснётся всё становиться блин легче
Не спиться, круто, вдохи стали меньше
Напиться на один глоток, не меньше
И прошито тело вновь нарожденной картечью
Свидетельство о публикации №121081607288