Бой с собой стих

Бой с собой стих, и превратился в мой стих. После жизни титров я жду свой пост скриптум. В своей куче возни рычу словно мастиф. От всех лучше свою скрыть улыбку.
Мыслями, как робот деталями, напичканный, вновь склоняюсь над столом, задумчив и робок. Они во мне крайне пограничны, но взгляду недоступны под материей робы. Как дела мои? Всё хорошо, отлично. Вновь не сплю ночами, строке как будто донор. Я не знаю, точно ли кирпич, или что-нибудь другое доведет до гроба.
Я мечтал молодым посетить бы все страны, влюбиться по гланды, напиться до беспамятства, но мне 21, и я уже кажусь себе старым. Всё также пытаюсь будто бы кому-то понравиться.
Меня не примут и не поймут? Да и х*й с ними. Мысли - автопортрет, стихи - голова. Я пытаюсь понять из чего же меня слепили, а не когда у меня была зеленее трава. Писать о высоком мне тоже отрадно. Бежать от себя в зарифмованных строках - явный провал. Жизнь - это кринж, выпуск камеди клаба, а не очередная драма от Paramount.
Уже надоело писать про шею, узелок. Ты серьёзно? Ей богу, это ведь вызывает зевок. Тебе грустно от строк тех? Но в них моих эмоций зеро, а агонии пахнут зловонием, будто все сортиры забились в великом Зионе.
Пока короли вешают шутов, народ топит в пакетах щенят. Но виноват всегда высший, ведь "Такие как он не щадят". Глаза селян за ним жадно следят. Но запомните: мир изменится, если начать менять что-то с себя.
Я уже писал вам про страхи. Писал про голову, любовь, мысли, помехи. Про свою девчонку из Нагасаки, будто снимая на расстреле трусы и доспехи. Окутать себя и плечи объятием, вот на петлю только успеть бы. Многие посчитают, что себе сам проклятье, но это просто жёлтые сплетни.
Одиночество заглотнул, как рыба наживку, вместо пледа укрывшись бесконечностью времени. На груди горделивое "жизнь лишь ошибка". Столько лет сверлит где-то в области темени.
Мы обезьяны с гранатами, а не великое племя. Убиваем друг друга, попутно язвя. Стоит лишь ветру подуть не в тот гребень, и уже воцарится резня. Что такое семья, если существуют империи, корпорации, асамблеи? Наверное, изъян. Какова же сила "можно", если в нашей параллели всегда сильнее "нельзя"?
Самое жестокое во мне - это часть человека. Любовь - это что-то из рода фантомных болей. Мы все лишь соседи, коллеги, калеки, которых разделило своё минное поле.
Пишу о личном без лишних скоб, во мне это вызывает трагичность, скорбь, её особый сорт, но сок только в том, будто за подобное светит нехилый срок. Человек во мне жил, но почему-то сдох. Будто разбился, не заметив знака "Стоп". Это какой-то вздор, и вызывает вздох. Возможно, мой пепел превратился в смог.
Интересно, каким в другой жизни будет эпизод? Стану ли отцом или буду загнивать под солнцем? Может, стану воином, что патрулирует гарнизон? Буду волком ли? Овцой? Или вообще японцем?
Пробежаться по жизни трусцой или проехать путь зайцем, перепрыгивая на раз-два все чёрные полосы. Просыпаться с любимой часов так в пятнадцать, вдыхая её ещё сонные волосы.
А пока сижу, как идиот под горой. Упрямый и глупый, злой и больной. В отражении зеркала только анекдот с бородой. Послушай себя, мой дорогой.
Будто бы Одиссей не вернулся на Итаку. Путь вытаптывал? Ложись пустой головой на твёрдую плаху. Решил таким героем стать махом? Пошёл бы ты на х*й под свист и руки с камнем взмахом.
Пока Пенелопа резвится с Антиноем. Соседи не догадываются о героях за стеной. Он её хочет, она ему стонет. Где конец, там начало каждой лав стори.
Картина не ясна, но выглядит пёстро. Все ответы на вопросы известны, пузырится из носа. Эта тема меня терзает, как застрявшая заноза, что тянется к Солнцу, как росток. Очень просто придумать, что в тумане на острове. Но трудно удержать в голове тот дивный простор.
Просто в моём отражении змея, нужно спросить у доктора почему же отторжение себя. Жаль, что давно невменяем и по положению свинья. Поражение, синяк. Дальше только повреждение, скамья.
Брови хмуро, сутулясь. К виску дуло, чтобы много не думал. Петля - дура. Провал карнавала. Про*бался. Суицид очень близок к халтуре.
Возможно, жизнь, это что-то красивое. Особенно в местах мозга, где не ловит сим. На неё стоит взглянуть под другим ракурсом и фотографировать, себя представляя Баевым Максимом.
Жизнь похожа на рассказ об орлах и канарейках. Или развивайся, или себя пожалей, улыбайся в камеру, ведь ты на веб кам. Присоединяйся, у нас уже есть клан.
Как дела мои? Всё хорошо, отлично. Вновь не сплю ночами, строке как будто донор. Я не знаю, почему кирпич докинул не на тот свет, а всего лишь до двери депрессивной комы.
Бой с собой стих, и превратился в мой стих. После жизни титров я жду свой пост скриптум. В своей куче возни рычу словно мастиф. От всех лучше свою скрыть улыбку.