Люблю стихи. Нет! Не люблю.
Писать люблю. Но не читать.
Читая бред, душой скорблю.
До блевоты! Едрёна мать.
Я не хотел поэтом быть вступая в распри с целым миром,
Стихами души напоить, боясь прослыть простым вампиром.
Слагаю ямбы и хореи я в рифмоплётство. Ну и что?
Неужто мне не научиться писать как Агния Барто?
Не хочется сопливиться душой,
В угоду публике стихи слагать невольно.
Не потому что оскотинел я душой,
А потому что сердцу уж не больно.
Я не пишу стихи, в том виде, как привыкли видеть вы.
В них далеко до лирики ля мур - заразы.
Мне просто снятся поэтичной музы сны,
И я верстаю музы сны – рассказы.
Я не хочу писать вам сказки про любовь.
Соплей души навешивая в уши.
Пишу лишь то, что будоражит кровь,
И наизнанку... выворачивает души.
Тебе не нравятся мои стихи?
Ну что ж, неволить - грех.
А ты тогда создай свои
Преж поднимать меня на смех.
Муза снов не хочет про любовь
© Copyright: Андрей Александрович Чернышёв, 2021
Свидетельство о публикации №121081606957
Свидетельство о публикации №121081606957
Рецензии