Зал ликовал. Под гром оваций,
Шёл пианист к своей гримёрной,
Вне ощущения пространства
И суеты поклонниц вздорной.
Фаланги пальцев чуть дрожали,
Ещё от клавиш не остыв,
И мысли радужно бежали
По нотам, пробуя мотив,
На ощущенье совершенства,
И восприятье мастерства,
Душа ещё полна блаженства
И звуков тонких, как тесьма.
Но где-то там, где спит усталость,
Уже рождалась та же мысль,
Что постоянно возбуждалась,
Под крики зала «браво», «бис»,
О том, что двадцать лет работы,
Неимоверного труда,
Миллионы гамм, до слёз, до рвоты,
Порой без отдыха и сна,
Дают всего лишь две минуты
Рукоплесканий вдохновенью,
А жизнь проходит, почему-то,
В обычном времяизмереньи…
Пианист
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2021
Свидетельство о публикации №121081606667
Свидетельство о публикации №121081606667
Рецензии