У искусства нации нет,
Бродит здесь и дьявол, и Бог.
И падение душ в нём — свет
До небес и обратно — в рок.
Одарённые огоньки
Светлячками парят во тьме.
Сердце рвётся ваше «в куски»,
Что питает людей в зиме.
У искусства и топи — взлёт
И во гневе пылает цвет.
Прежде вытканное грядёт,
В сотворённом вживляя след.
У искусства нации нет...
© Copyright: Елена Бреева, 2021
Свидетельство о публикации №121081604352
Свидетельство о публикации №121081604352
Рецензии