Художник он - не Пикассо,
Он рисовал её лицо
И, удлинив его слегка,
Навёл румянец на щеках.
Разрез широких карих глаз
Нарисовал он тот же час
И заходила кисть умело,
Рисуя, как берёзку, тело...
Красива вышла, хороша
И замерла его душа!
В её глазах была тоска,
Взглянула так на мужика,
Что он, художник, обомлел...
Да, он такую и хотел,
Желал всегда всем сердцем он...
Мелькнула мысль, что он влюблён
И что шедевр создал не зря,
Глядел, дыханье затая
На воплощение мечты!
Она, сам ангел красоты,
С мольберта мило улыбнулась,
К нему всем телом прикоснулась.
Обвив рукой за шею цепко,
К губам его прильнула крепко!
Ревнуй, жена иль не ревнуй,
Но вышел страстный поцелуй!
К ней потянулся телом он...
Проснувшись, понял,- то был сон...
15.08.2021
Сон художника
© Copyright: Валентина Буковело, 2021
Свидетельство о публикации №121081604018
Свидетельство о публикации №121081604018
Рецензии