Есть люди, не входящие в стихи...

Есть люди, не "входящие" в стихи.
И вроде бы оправдано, быть может.
Там вместо чувств, для них, одни штрихи.
И краткость, как загадка мысли гложет.
Зачем там напрягаться, чтоб понять
И складывать Немыслимые пазлы,
Возвышенную образность читать,
Когда всё в прозе легче это дважды?
Придётся толковать всё самому,
А кто настроен нынче это делать?
И верить, принимать, как и кому?
И толк какой, чужие мысли ведать?
А впрочем, этот "пласт", читать отвык.
Сегодня их ничто не удивляет.
Когда-то говорили: - Стержень! Штык,
Сегодня подреберье их пронзает.
И душу выворачивать? Зачем,
Фрагментом чужой жизни, не иначе?
В своей бы разобраться, прежде чем,
Закончится она. Узнать, что значит,
К желаньям, божий промысел ровнять,
Осмелиться и.. жить без заморочек?
И мысль - поТусторонней не признать,
Как-будто сам рождает их, из точек.
Всё, что способен сделать только сам -
Поставить на Судьбе большую точку.
Не веруя и в то, что где-то Там,
Ответ держать, и выпить "дёгтя бочку".
Конечно же и спрос со всех иной...
Достаточно, порой быть Человеком!
Чтоб Верой и Надеждой, путь земной,
Проникся для потомков, Славным веком.
Природа отдохнёт, чуть-чуть сейчас 
И снова заработает, как прежде.
Беда лишь в том, что там не будет нас,
Но сносны мы, прощенье дать невежде.

03.06.17г.
Ольга Доманецкая  Журавлёва