Фантазия художника

Художник на мольберте рисовал
Портрет Творца, слова Его и действа.
Хоть Церковь не приемлет лицедейства,
В нём каждый роль какую-то сыграл.

Другой Художник осудил тот труд.
Взяв лист второй, излил свою задумку,
С тех пор от мудреца до недоумка
Все образ Бога в этот Мир несут.

Как жаль, что позабыли вещь одну:
Не в плоскости живём мы, а в движеньи,
И есть ещё другие измеренья
Меж раем и горением в аду.

И есть ещё немало глубины
В сердцах, умах, событиях и душах,
А нам так часто раздают беруши,
Чтоб слушали мы звуки тишины.

И не услышав, как журчит ручей,
Шуршит камыш, и чайки клич кидают,
За веру здесь друг друга убивают
Во имя кем-то сказанных речей.

Так что ж мы Бога не увидим здесь
В гармонии, единстве и сплоченьи?
Наверно, дорожим своим мы мненьем,
Как будто это знание небес.

Оковы не за тем, а вопреки,
Поступки не во благо, а в морали.
Мы истину бездушно замарали,
Борясь с теченьем собственной реки.

А нам бы вспомнить, где же та река,
В которой в рифму всё и гармонично,
Построчно, но свободно и логично
И наслаждаться музыкой стиха.

А музыка не ведает границ,
Живёт она в трёхмерном измереньи,
Лишь пониманьем заменяя мненья,
Мы в силах ощутить свободу птиц.