Паду ли я, стрелой пронзённый,
Пропью ли насмерть свой талант? –
Пусть марш погромче похоронный
Сыграет старый музыкант.
Увы, но почестей обильных
Не заслужил я, ной не ной,
И комиссары в шлемах пыльных
Склонятся вряд ли надо мной.
Не суйте же в колёса палки,
Уймите в чреслах ваших зуд,
Когда на старенькой каталке
Меня до морга подвезут.
И всем откроется тогда там
Тьма неожиданных вещей...
...А вот патологоанатом
Не носит шлема вообще.
Автореквием
© Copyright: Михаил Левин, 2021
Свидетельство о публикации №121081500812
Свидетельство о публикации №121081500812
Рецензии