Дождём грядущим закат окрашен

На крыши старых пятиэтажек
Ложится небо свинцовым грузом...
Дождём грядущим закат окрашен,
Срывает ветер с берёзок блузы...
Как будто август - не лето, осень,
Желтит погода листву и травы...
Темнеет рано. Мой город в восемь
Ныряет в сумрак... И нет управы
На это время, на этот морок,
Что час за часом ворует солнце
И безмятежность тепла... Измором
Скупятся Мойры в раздаче порций
Нам лёгких лет...Так неторопливы
В пряденьи судеб, сезонов смене...
А нам лишь хочется быть счастливыми,
Но тает август в осенней тени...


Рецензии