трава прошепчет все не зря

Как мы зависим от тех мест.
Любви к ним не растратив.
Вдали церквушки медный крест,
берёз белеющие платья.
Пройду не паханое поле...
Пройду, в бузине заросшийся овраг.
Мне запестрят и медуницы строем,
трава прошепчет: все не зря...
Как ты живёшь, дом, мой отчий?!
Как ты живёшь,
спроси меня?
Прости, бывать хотелось почаще,
как раны те слова саднят.


Рецензии