Капризных губ твоих изгиб
Гримасой быта перекопан,
Твой зрелый стан слегка поник,
А время тянет в свою пропасть.
Всё надоело, много пьёшь,
В табачный дым мечты укутав,
Наверно, всё -таки умрёшь,
Под звуки бубна шамана - якута...
А пальцы в маникюре всё скользят.
По скатерти с лиловыми цветами,
Тебе сегодня - сорок пять,
Всего лишь сорок пять, с тремя часами...
С тремя часами...
© Copyright: Трунькин Семён Иванович, 2021
Свидетельство о публикации №121081504485
Свидетельство о публикации №121081504485
Рецензии