У каждого из нас есть милый уголок...

У каждого из нас есть милый уголок,
Он нежно  «Малой родиной» зовётся.
И теплится  в душе любви к ней уголёк,
Но час придёт - он пламенем взорвётся.

И ты спешишь  туда, где жили мать с отцом,
Где затаилось в каждой травке детство,
Где юность ранняя   и первая любовь
Свободной   чайкой  над  тобою вьются.

А время быстро шло, промчалось много лет,
Которые  слились в десятилетья.
В родимом  уголке  давно уж  жизни нет,
Поют лишь трав   поникшие соцветья.

Вот здесь был дом родной, а здесь… – простой  забор,
Вот  тут …привычно  открывал калитку.
Так тихо заходил,  но видел мамин взор:   
Ждала всегда… в знакомой мне накидке.

За «домом» - прежний луг, на нём нет ни куста.
Ко мне склонилась вдруг трава без ветра,   
И  я узнал,  вот  здесь… заветная тропа,
Что уводила вверх меня из детства.

Я осторожно шёл  заросшею  «тропой»,
Шепча траве: « Прости, что пригибаю».
Она же мне в ответ с росинкою-слезой:
«Без вас, людей, мы тихо погибаем».

Стою на высоте… Дыханье ветерка
Морщинок  сеть  с лица сметает  мягко.
И  показалось мне,  что девичья  щека
Ресницами меня   целует сладко.

Уж вечер наступил, смотрю туманно вдаль, 
Где чешуёй стальной  сверкают волны.
Спешат они ко мне, неся свою печаль,
И шёпот их тревогою наполнен.

И понимаю я, о родина  моя! 
Ведь ты нас ждёшь, не зарастаешь лесом.
Когда же бросим мы чужие нам края?!-
Рассыпался прощально звон небесный.