Уж не жара - тепло густое,
И чуть увядшая листва
Вновь ждёт осеннего настоя,
Ещё жива и не мертва...
Ещё мы бродим вслед за маем,
Не покрывая головы,
Не понимая, что внимаем
Словам редеющей листвы.
Их переводчик равнодушный
Толкает в спину иногда,
Навязчивый и непослушный,
Всё намекает на года...
Прощаясь, руку жмёт, и вроде
Уже не так тепла рука...
И мы одеты по погоде ,
А жизнь, как лето, коротка !
Восьмой
© Copyright: Сергей Сухоруков 4, 2021
Свидетельство о публикации №121081500328
Свидетельство о публикации №121081500328
Рецензии