Крыльям, несущим меня в высоту,
серою тенью Икара (как больно!)
воздуха вновь не хватает... Но мзду
бес назначает с улыбкой довольной
на маскараде средь чуждых мне лиц,
где всё цветёт безразличием, ложью,
перед ничтожеством падая ниц...
С ними я кожею даже не схожа!
Не долететь мне фанерой в Париж,
(на Елисейских - трава по колено!).
Вон, под крылом, скаты питерских крыш,
там раскаляюсь, и выдохи - пеной.
Жадно вперив в небо истовый взгляд,
вижу гирляндой промокшие звезды...
Был бы отцом мне Дедал, - был бы рад.
Жаль, время выдало разные гнёзда.
Не достучаться до мокрых небес, -
плавятся жаром квартирные стекла.
Ад... Сорок градусов... Щерится бес, -
в Питере Зимний унылый и блёклый.
...Пыльные крылья заброшу в чулан -
детские игры привычной забавой.
В небо полеты всё тот же капкан
сладкой и долгой ночною отравой.
Полеты во сне и наяву
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2021
Свидетельство о публикации №121081502750
Свидетельство о публикации №121081502750
Рецензии