День становится всё эфемерней,
Не видать уж полётов орлов,
И туманом ложится вечерним
На луга бархатистый покров.
Мы бредём по нескошенным травам,
Нет ещё той холодной росы,
Что тебе, мой Цветок, не по нраву,
Ведь была бы, сказала б – неси!
Да готов до родимой калитки,
Чтобы губы лишь были в грехах,
Донести, словно золота слитки,
Я тебя, моя Лань, на руках.
А потом, как сосуд, аккуратно,
Я смогу унести и обратно.
Вечереет уж...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121081406070
Свидетельство о публикации №121081406070
Рецензии