Интересы у всех в жизни разные

Интересы у всех в жизни разные,
Как и хобби, случаются даже,
И нелепые, просто опасные,
Хоть писательство, часто туда же.

Кто запарится, бедный, над строками,
Замороченный ими так шибко,
У кого, они льются потоками,
А я рад, просто вызвать улыбку.

И лингвисты с филологом маятся,
Мол, писатель то нынче убогий,
Языком он не тем выражается,
Да к стилистике менее строгий.

Мне не суть, какова букв всех порция,
Эталон ли вот это искусств,
А важнее, есть просто эмоция?
Вечный бой с нашим разумом чувств.

В критиканы, гожусь я едва ли,
Мне ль судить, если это творение?
Коли радости, грусти, печали,
В сердце вызвало стихотворение.

Я не властен поспорить с природой,
Оценить мастерство у рассказчика,
Я могу, но бороться с свободой?
Это роль для какого приказчика.

Мне не важно, а сколько медалей?
Кем был признан великий талант,
Знаю я, нет таких вертикалей,
Где не падал бы слова гигант.

И в сиянии нимба лучистом,
Или в схиме, иль робе раба,
Но в сознании ясном и чистом,
Жизнь в слова просто вложит судьба.

А с судьбою, хоть стоит поспорить,
Часто дело то не благодарное,
Не получится в жизни пристроить,
То что пусто и просто бездарное.

От того лишь она и мерило,
Топит лёд ли тем словом в сердце?
Если хоть и чуть чуть растопило,
На Парнас, ты открыл свою дверцу.