Человек, Джол, Аромат!

- Человек, Джол, Аромат!
И когда: резковат/рисковат
не годится для счастия.
Удали же  из Памяти - ты! -
и отвергни банальности
росчерки, калиграфически:
"Автор Текста больше
не Автор!  Уж читатель...
Судьбы  совладелец!
И он видит свой
смысл - да, читая тебя! -
но, не твой!"
Не печально ли?..
Удали, Джол, из Памяти
и тривиальности:
"Сложно-прост человек и...
не сложно - что просто, ведь!"
Удали, Джол: "Все знания
надо отдать - как и душу! -
Влюблённости! И распяться
за каждого, как за себя!"
Нет, не правильно!
Видишь ли,
Музыка - это всё,
что в груди, а не формула
из математики:
"Импрессионизм - не когда
небеса голубые, цветы златые,
трава не зелёная,
а не осознанность Времени!" -
всё болтовня, Джол,
весьма не достойная
и уточнения!
...И запахи, Джол, иногда...
сводят с ума, как  люди,
ради развлечения!..

- Постой же, Лео,
я не успеваю вслед лететь!..

- Напрасно! Слушай же
внимательно: "Текст - есть:
сам Автор! Не более, не менее!
А уж что видит в нём читатель -
то и он! Ты ни при чём!"
Принимаешь?

- Облак - парящих - дрожь,
что скользит над древами,
хрустальную?..

- Да, дождь! Понимаешь!
Далее: "Текст - не персидский
ковёр, а колода Таро!
То, что выпадет, то и играет!"

- Перетасуем сегодняшний день?

- Раздавай!

- "Пять мечей" и... "Луна",
карта "Мир"!

- Разъясняю:
"Мир, который я не сочиняю -
где смыслы живут, да Добра! -
не сдаваться намерен,
сражаться! И звёзд серебро
в них сияет: "На грани
возможного - Жизнь иль
Игра в неё? - Кто признает?!
На грани... возможность: Быть!
Но, её все теряют!.."
...Джол, Поэзия - не математика
и не Война. Здесь...  Слова
переставь... и исчезнет Мелодия
Сна, значит, Рая...
И:  что в Зазеркалье останется,
если... нет ни Любви, ни тебя?
Когда Мастером должен остаться
и Текст (т.е. Автор!) и цвет
маргариток в холстах...
Принимаешь?

- Да, всё близко... к сердцу...

- Значит, влюбляешься в жизнь.
И лишь это и важно.
Джол, удаляй Нелюбовь
из Памяти, чтобы она тебя
не поглотила.

- Лео, дождь уходит
за горизонт...

- Замечательно! Значит,
все звёзды мы с крыш
соберём Петербурга,
осеннего! И никогда к нам
Зима не придёт...

- Да, Лео, без приглашения!