Пятница. Лондонский сон

«Мне приснилась неба Ланданаа»
(Земфира)
“What a terrible place is a pub with no beer”
(ирландская народная песня)


Приснился Лондон.
Вероятно, ближе к Рождеству,
а, может, просто пятница:
нарядно, огни, большие
здания. И я бреду в толпе
и всё своих зову,
но попадаются одни
чужие.

И почему-то мест не узнаю,
хотя здесь долго жил неиностранцем.
Нырнул в метро
(по-аглицкому tube) -
там только темнота
и ни одной известной станции,
а мне уже как будто надо собираться
в ХитрОу.

И я тогда: отбой. Окей. Нехай.
Чай, не такой,
чтобы отчалить мне обидно
без достопримечательностей.
Выйду на любой next stop,
пойду на хай-
стрит, паб найду… Так замечательно
к отъезду выпить пинту!

Ночь, улица, сверкают огоньки,
жаль, надпись не «Аптека»,
а Cafe Marijuana.
И паба не найти -
какие-то ларьки, картинки с жопами…
Что шмаль, что съём, что шоппинг
на (фига) нам?
ЛГ тикает прочь.

Пусть просыпается
(как мило: я - не он!):
на кой нужна хай-стрит,
что не приводит к пабу?

Прохожий пятится.
Ночь. Улица. Неон.
Не сон. Как есть, в ЛондОне пятница:
дурной травой разит,
и на асфальте кто-то моросит,
и ржёт камиллой дама.