Я не трибун, чтоб громко говорить
И в красках ретушировать героев.
Но есть одна связующая нить,
У тех-кто сам себе могилу роет.
Не всем, на этом поприще везет,
То - заступ туп, то - дрожь в руках с похмелья.
То - пыл души вдруг сбросит оборот,
То - дым кабацкий манит вновь к веселью.
И ты спешишь за призрачный порог,
Где стерты грани нравов и морали.
Где балом правит низменный порок,
Где лечат нам больной души печали.
Не перечесть талантов, пили все,
Глушил Рубцов, Высоцкий пил, Есенин...
Во всей своей разнузданной красе,
Но каждый был великий русский гений.
И уходили молча на покой,
Через стакан, иглу, через удавку.
Тяжел твой крест, свободным быть - душой,
А не прогнувшейся, безвольной шавкой.
Я не трибун
© Copyright: Вячеслав Сергеев, 2021
Свидетельство о публикации №121081306557
Свидетельство о публикации №121081306557
Рецензии