Не люди выбирают времена.
Никто не знает, слава Богу, срока.
А между нами годы, как стена,
В которой нет дверей и даже окон.
Целует руки берегу прибой,
Коты заводят в марте шуры-муры.
Я, до сих пор простуженный тобой,
Не в силах нужной отыскать микстуры.
Всё дальше утекает дней вода,
Бьёт родниками память из под спуда.
Но не манят огнями города,
Где я тебя когда-то видел всюду.
Ну, что поделать, мне не повезло.
Как ни старался, сердцем не оттаял.
Пишу тебе красивых много слов.
Потом те письма сам себе читаю.
С годами к одиночеству привык.
Завёл на даче с огурцами грядки.
Присвоено мне звание... старик.
Вот интересно, что ещё в остатке.
Дорога в неизвестное длинна.
И как сказал поэт. Какой? Не знаю.
Не люди выбирают времена.
Мы в них живём и просто умираем.
Дорога в неизвестное длинна
© Copyright: Александр Поминов 2, 2021
Свидетельство о публикации №121081305163
Свидетельство о публикации №121081305163
Рецензии