Прости мне, август...

Всё ближе к нам небес свинцовых миска,
А шаль ветров дырява и груба...
И будто солон отчего-то привкус
Дождя, что задержался на губах...

Прости мне, август, эту грусть. Я стану
Когда-нибудь опять с тобой тепла,
Когда меня отпустит эта память
И сумрак-время выгорит дотла...

Ну, а пока назойливо и клейко
Дождь задал тон, хотя и невелик...
И иволга, совсем забыв о флейте,
В который раз срывается на крик...

Прости ей, песня, эту грусть. За грустью -
И день, и ночь - дожди... дожди... дожди...
Ловлю холодных капель послевкусье,
Дух отпустив в бесчувствия надир...

Спой, иволга, как ты умела прежде!
Без этой песни вечер так же нем,
Как сердце, потерявшее надежду...
Как счастье, заплутавшее во сне...

Прости мне, август... на исходе лета
Холодный дождь - приютом для души...
Но у остуд есть верная примета:
На смену им всегда тепло спешит...

И, может статься - солнечной кулиской -
Над горизонтом неба ворожба
Вдохнет тепло... и счастья терпкий привкус
Твоим касаньем вспыхнет на губах...