Любовь с тобой мы не смогли спасти,
её живьём склевало вороньё,
исчезло между строк моё - «Прости»,
и... позднее раскаянье твоё.
Разведены последние мосты,
остыл июль, где мы ещё вдвоём,
романа пожелтевшие листы
всё, что осталось нам с тобой о нём.
Мы не спасли... «во имя», «вопреки»,
к чему остывший уголь ворошить,
и с новой не начать уже строки,
и крыльев опалённых не пришить.
А осень, как ищейка по дворам,
и дождь с утра... и я не по погоде...
Прости, но мне идти уже пора,
Любая боль, когда-нибудь проходит.
Для лишних оправданий нет причин...
Мне здесь недалеко, не провожай,
давай ещё немного помолчим...
А, знаешь, мне её немного жаль.
Не смогли...
© Copyright: Татьяна Рыбакова 2, 2021
Свидетельство о публикации №121081200948
Свидетельство о публикации №121081200948
Рецензии