12 августа. 224

1.
Как странно я, как медленно живу,
Намеченных вершин не покоряю:
Уже и серпень мне не доверяет,-
Негоже верить спящим на ходу.

Но и во сне главу, как булаву,
Несу я в аде зримом,- не до рая...
Прошедшее - не сон... Я проверяю,
Что скрыто там от подлинных наук.

О прошлом и о будущем тоскую...
Вот паутина появилась в росах -
Как тонко Осень в Лето проникает...

Как живописец время нарисует,
Когда ему, канатами вопросов
Скрутив, на руки привязали камни.



2.
   Памяти Олега Константиновича ПОПОВА (31.08.1930-2.12.2016) -,
   советский артист цирка, режиссер. Народный артист СССР (1969),
   кавалер ордена Ленина (1980). Эмигрант.

И гении вне Родины сгнивают…
И Родина – единая семья…
Ему чужие дети подражают,
Раз отказалась детвора своя.

Я слишком резок? Может быть. Но разве
Те урки, крова гения лишив,
В больной стране отныне не заразней,
Чем правда в двести граммов с небольшим?

За радость выпьем?.. Снова перепады?
«Зараза», «Вирус»… рядом «Радость»… Как?
След даже давней памяти мне сладок -
Его… Нет, он не каялся в грехах.

Безгрешный гений… Каяться ему ли?
И перед кем? Пред мерзостью в крови?
Спасибо всем, кто не ополоумел
Во всенародной, как гальюн, любви.

И демократам, губящим без вышек,
Расстрелов, изоляций, холодов…
Во все системы был в России лишним
Неповторимый в творчестве Попов!

Итогом творчества его являлась радость
В сердцах детей и возрастов иных,
Прилив улыбок наших был украден,
Казалось, у божественной луны.

Из ничего он создавал святое -
Успех и нежность, свет и благодать,
Был на манеже он – всесильный воин…
Несчастье только не умел создать…

И он не с нами… Без него остались,
Короче так: все мы… Несчастный факт.
Ведь русский гений в общем-то скиталец,
Земля родная ко всему глуха.



3.
У снайпера, хирурга, у боксера,
У матери, дитяти, что берёт,
Кота за хвост и жадно тянет в рот,
К докера, полярника, шахтёра,

У доброго наставника седого,
У друга, что поддержку подаёт,
У бога, что знамения кладёт
На твердь и глуби Шара мирового,

У сына, ставшего отцу опорой,
У дочери, пришедшей погостить,
У тех, что робко учится любить,
У тех, кто отлюбил без разговоров,

У спринтера, пловца, борца, гимнаста,
У каждого в детсадике родном,
У школьника с судьбою за плечом,
У мужа, у жены, у старика… Не настежь

Перечисляю вслух почти с рожденья
Известные профессии, родство,
Не вдумываясь в суть вот этих вот,
Что наслажденья ищут с продолженьем

Их крокодилами и пауками,
Клопами – называй, как ни зови,
Но цели добиваются они
И сплошь и рядом зрячими руками.

Рука… Нет, руки… Что произошло,
Что я не замечал цветов в себе -
Прекрасных рук своих??? !!! Но поседев
Раскрыл ли взор на речь мою без слов?

Кто изваял движеньем лёгким
Творцов неисчисляемых профессий?
Их руки изваяют, словно песню:
Здесь две руки – и проза, и стихи!