Июльская тирада

За прибоем эмоций
безвременных
сквозь июль приходит
пагубность.

Ветер тихий такой, умеренный,
но, увы,
уже не в сладостность.

Пустоты
немного всё-таки,
ведь внутри всё вот так,
по-прежнему:
звуки громкие или кроткие,
но
неизменно нежные.

А измокших от слёз истин
не осталось.
Там только ложь
в шелесте трав и листьев,
ожидает,
что ты придешь.

В гармонии со смиреньем
там всё спит
самым крепким сном.
И это — благословение,
данное мне
отцом,
спящим, но где-то точно
бодрым и, может, ясным,
таким же, как чье-то солнце
в ссадинах ярко-красных.

***

Вместе с молитвой к Богу
прошу я продлить покой
Вселенную.
И немного
прошу себя быть
собой.

Ранимой, и пусть, двуличной.
Спасающей и холодной.
Горящей во тьме
спичкой.
Отчаянной и свободной.

И вот я смотрю на время,
заплывшее за двенадцать.
А жизнь утекает,
тлеет.
А мне б ничего не значить...

Утихло и стало ленно.
"Живым быть, пожалуй, трудно" —
звучит в голове забвенно
фраза, проникнув в будни.

Но друг мне сказал, что наша
задача — оставить клетки
в потомках
и их пейзаже.

От этого стало едко.

***

Вновь месяц окрасил небо
в индиго-печальный цвет.
Всё лето — эффект плацебо,
а выход
и есть, и нет.

И дни эти так
равнинны —
жаль даже мне их
будить —
что радости слишком длинны,
и хочется их
умыть,
да боли найти с подвохом
и выкинуть, как тряпьё,
чтоб ни какое
"плохо"
не пряталось в "хорошо".

Ведь доброе всё — в обычном,
в размеренном
и "твоём".
Это такой очевидный,
но не сразу понятный
канон.

***

Почему ж тогда всё-таки пагубность?

Потому что — за кладезем чувств.
А это, увы, не сладостность.
И ты всё ж немного, но
пуст.

27.07.21