Письмо 8

«Милая М.,
сегодня был странный день.»..............................................
К черту привычное вступление, пролог и приквел. Ибо все дни уже лет шесть и отныне — странные.
Здесь и сейчас, милая М., будет то, что не скажу при встрече: я- ещё-не-сошёл-с-ума-детка.
Пытаюсь согреться даже в самый жаркий день. Книги и музыка не лечат. Фисташковое мороженое горчит. Пиво слишком солёное. Вода — мокрая, камни — твёрдые. Всё не в строку.
Послушай.
Я нахожусь в грёбаном ожидании чего-то. Казалось бы, сдох Максим — и хрен с ним, как говаривала моя любимая писательница. Но нет. Я продолжаю.
Всё так же. Безнадёжно. Ждать. Чёрт. Знает. Чего!
Я не сплю. Не ем. Не пью (помним, что пиво — солёное, а фисташковое мороженое — горчит!).
Ничего не спасает.
Послушай.
Я знаю, что ничего не произойдёт (кроме плохого).
Я знаю, что ничего не дождусь (кроме смерти).
Но «мне никак не удаётся успокоить ртуть»
и
типа
«сделай же что-нибудь».

Милая М.! Все спят, как спали и жрут всё подряд. Им норм.
Только я у тебя, похоже, один дурачок.
И вот делай с этим что хочешь.

Я всё, и, наверное, надолго.

9 авг 2019