Меланхолия ай, станс ли

Люблю с зарёю наблюдать,
Как солнце за горизонт садится.
Прохлада начинает донимать.
Наваливает томная усталость.
Глаза слипаются, сон обнимает,
Велит забыться, в небытие упасть.

И, коль уснул в удобной позе,
То, не проснёшься до утра.
И окунёшься в сон лишь позже.
И, если он прокрался мышью,
Назавтра ты его не вспомнишь,
Как будто, и не снился он.

Так наша жизнь, как сон,
Стремительно промчится.
И, вдруг проснёшься, и поймёшь,
Что ты попал не в солнечное утро,
А, это, лишь, печальной жизни вечер, 
Негадано, незвано, вдруг пришёл.

И, до чего же, странно я устроен.
Ведь утром этот стих я написал,
Шедевром мне он показался.
А вечером, как снова прочитал,
И, вижу: в нём полно ошибок,
И, в рифме, и в грамматике провал.

Сажусь, перепишу раз десять.
И понимаю, каждый раз,
Как далеко творенью до шедевра,
И, тут поправил, там дописал.
Вижу, хоть и не шедевр он, но,
Можно уж, и на критику отдать.

И, вам опять его я посылаю.
Я понимаю, Вам надоел, 
Но не взыщите. Не отвергайте. 
Для поэта два кивка вниманья,
Важней, чем для голодного,
Жаркое бог согрел.               

А, Вам он может быть полезен,
Когда бы, скуку с Вас согнал.
От сна под сериалы, оторвал.
Почувствовать превосходство дал,
Перед поэтом нудным этим,
Что к Вам, как банный лист, пристал.

А, я же, от стыда, как мак краснею,
Когда, внезапно сознаю, что Вас
Мейл.ру открыть нечаянно заставил,
Сосредоточиться,
Стиха названье прочесть,
Устать от этого ужасно, зевнуть…
И, вновь за телевизор сесть.