Похвала родному слову - 2

Уж если речь зашла о цитате из Паустовского - приведу-ка я её снова.


"С  русским языком можно творить чудеса. Нет ничего такого в жизни и в нашем сознании, что нельзя было бы передать русским языком. Звучание музыки, блеск красок, игру света, шум и тень садов, неясность сна, громыхание грозы, детский шёпот и шорох морского гравия. Нет таких звуков, образов и мыслей — сложных и простых, — для которых не нашлось бы в нашем языке точного выражения".(К.  Паустовский).


Вот, в прошлой заметке мы говорили о том, можно ли описать неописуемое...
Для детишек моих к слову - как я нарисовала в стихах самого Паустовского. Мы с Толей были в Тарусе - давным-давно. На экскурсии. Были на могиле Паустовского, осенне-прозрачный кустарник вокруг... И вот осенью написалось о весне - жалко его стало - ездил из таких окских далей в Литинститут читать лекции... А до Тарусы этой не добраться - железкой да на телегах... И так мне, тогда молодой студентке этого самого института, жалко стало старого писателя... Я бы не поехала, право!

Вот это стихотворение:




Вешняя ночь

                Памяти К. Паустовского

Изо мха, из кукушкина льна
Родниковые проблески бьются.
Пишет старый писатель: «Весна»,
Оторвав чашку чая от блюдца.

Пишет старый писатель: «Весна»…
Журавли показались над Русью,
И ребятам сейчас не до сна,
И девчатам не спится в Тарусе.

И ему жалко часа для сна –
Вновь Ока молодеет  разливом.
По Тарусе проходит весна,
Можно быть невозможно счастливым!

Можно новую книгу начать…
И закончить давнишнюю фразу…
Можно просто пить чай и молчать,
Не сказав нынче слова ни разу.

Потому что сейчас не до слов,
Не до снов – совершается тайна,
К нам на землю приходит любовь,
За весною идёт - не случайно.

И не слышно биенья минут,
Стали зори смелей и капризней…
И писатель спешит в институт –
Говорить о любви и о жизни.


В одном произведении Паустовского были слова : "мох" , "кукушкин лён" - собственно, мох... Эти слова есть и в учебнике ботаники. Но там еще было словосочетание "родниковые проблески"! Вот треугольник - три математически крепкие точки, на которых держится это стихотворение.

Да еще на слезах моих - ведь до слез почему-то  было жалко...