В день великомученицы Варвары

Прекрасней гор, прекрасней рек,
роз красных, гиацинтов белых,
прекрасней, чем огонь и снег –
лицо, что в этот краткий век –
подобие плодов неспелых.

Оно закрыто паранджой
тоски густой и непроглядной,
смешною маскою чужой,
раскраской злою боевой,
белилом глупости нарядной.

Скрывают чёрные очки
очей священные озёра,
их синь подпортят синяки,
морщин растущие сморчки,
красненье кожи от позора.

Плюют в лицо и бьют в лицо,
чтоб личность сделалась безликой,
срубают шеи деревцо,
в прицела страшное кольцо
поймали лоб страны великой.

Но даже здесь лицо есть лик,
неповторимая икона.
Любой уродец иль старик –
о рае, что потерян – крик.
На всех незримая корона.

В загробные свои черты
вглядимся... всё земное минет.
Все несшие свои кресты
стряхнут пыльцу некрасоты,
Бог всякую слезу отнимет.

Об этом размышлялось мне
пред образом святой Варвары.
Там где-то в горней вышине,
в поющей райской тишине
слышны больных сердец удары...