Язык мой, он...

Язык, он что - сказал и ладно,
Кто там впоследствии поймёт:
Нескладно, но незаурядно,
Иль вообще наоборот.

Ведь уши нынешние слышат,
Лишь то, гласит что "старший" брат,
А он - вместилище мыслишек,
Мозгами только лишь мордат.

Всё остальное - слава Богу,
Хвала ему, коль помолчит,
Язык, он ведь к уму дорога,
А не глобальный алгоритм.

Где тот, кому доступно право
В родной язык вставлять слова,
В иных уже...поверху саван,
Волчком кружится голова.

Вся речь забита пустотою
Лишь только речи нужных слов,
А что там, с чем, и что такое-
Проглотит племя кошельков.

Пиитов множество на свете,
Пишите, радуйте строкой,
Коль нужно это вашим детям,
Коль это вам даёт покой.

Не убирайте лишь безлетно,
Ведь это вечно до сих пор,
Когда вокруг сплошное лето,
И никого, лишь скалы гор.

Оставьте длани вы в покое,
Устами к ним - палящий вар
И любосластие то, с коей,
Воспринял я, как божий дар.

В конце пути хотелось, чтобы,
Не синь небесного огня,
А у кладбищенского гроба
Светилась свечка для меня.

Ещё бы...это уж детали!
Не я же буду строить мир,
Хочу, чтоб Пушкина читали,
Хоть для меня он не кумир.