Спи, Илья.
Да, это — жизнь, Илья.
Не каждый громко хлопнет старой дверью,
Уходя.
И ночь не будет сладкой всю неделю
По твоему хотенью.
И ничего круглее нет нуля.
Гармония, Илья,
Всегда лежала в потайном кармане.
Но в дьявольском дурмане
Не услышать, не почуять, не понять,
Куда бежать.
Болезнь твоя не то чтобы заразна.
И только кажется, что в зеркале
Всё безобразно,
Пока душа на вертеле
У грязных и дорвавшихся чертей.
И сколько же смертей
Перенесёт ещё твой микрокосмос?
Ведь это — жизнь, Илья.
И всё в ней, по большому счёту, просто.
Пока за окнами ночная проза,
Спи, Илья.
(11.08.2021)
Спи, Илья
© Copyright: Константин Клеверов, 2021
Свидетельство о публикации №121081100547
Свидетельство о публикации №121081100547
Рецензии