А знаешь ты всю боль земную?
Лукавый, лучше помолчи!
Ты землю предаёшь родную,
На ней не сходятся лучи.
Ты видишь поле, там луга,
Там степи колокольный звон,
Деревьев жёлтая дуга,
Здесь осени прокрался стон.
И жатвой стелется безумно
Село, виднеясь вдалеке,
Крестьяне хороводят шумно,
Чтоб урожай был в узелке.
Ты не похож на них, изнеженный
Слепою страстью, обманулся
Туманной леностью, заснеженный
Твой сон усладою воткнулся.
Зачем же знать нам боль такую:
На теле мокром кровь, резцы.
Траву в тумане золотую
Секут отчаянно косцы.
Секут, и никогда не ропщут,
Нарвут и кинут в корогод.
Святые навсегда, на ощупь
Определяют нам восход.
То место, где нам быть счастливым,
Не глядя тяжести в укор,
А дням невзрачным и унылым
Направить смертный приговор.
И это Русь… Она святая,
Хоть и не можешь ты добра
Желать, но жизнь не увядает,
Растёт отрадой серебра.
2010 г.
Косцы
© Copyright: Денис Коновалов-Омский, 2021
Свидетельство о публикации №121081104790
Свидетельство о публикации №121081104790
Рецензии