Оно понятно, не поэт
Но та еще зараза
Поэт не носит эполет
И нет нужды заказа
Из ничего и не о чем
Вцепившись словно кошка
Никто не манит калачем
Лишь ночь глядит в окошко
Перемигнусь и вновь строчу
А утром удивляюсь
Перечитаю. помолчу
Как от себя скрываюсь
Кто то думает, что здесь
Исканья, вздохи , муки
Но чаще строки, это взвесь
Плывут как щепки в руки
Их не зевая, сортируй
Чтобы твой смысл сложился
И осторожно полируй
Чтоб вальсом закружился
А может даже пошел в пляс
А может грусть запела
И свой у каждого здесь час
Его лови умело.
***
© Copyright: Скворцов Александр Васильевич, 2021
Свидетельство о публикации №121081104414
Свидетельство о публикации №121081104414
Рецензии